13第13章 (2/2)

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地啃噬着绝缘皮。那是一种充满了焦糊味的、危险的声音。它让我想象，在某一个毫无预兆的夜晚，火光会从墙缝里喷涌而出，把这口棺椁，连同我这具早已腐朽的□□，一并吞噬。
  

  

  
我甚至能听见，隔壁夫妻的争吵声。不是具体的字词，而是那种压抑的、从喉咙深处挤出来的、野兽般的嘶吼。那声音穿透了薄薄的墙壁，像实质的拳头，一下一下，捶打在我的太阳穴上。
  

  

  
我在这个由声音构筑的、巨大的茧里，被紧紧地包裹着，勒得喘不过气。
  

  

  
我多希望，我能像那只停在窗玻璃上的飞蛾一样。
  

  

  
它的翅膀，是灰褐色的，上面布满了粉末。它用那两根可笑的、颤巍巍的触须，试探着这个冰冷的世界。它想飞进来，飞进我的温暖里。它一次次地撞击着玻璃，发出沉闷的、令人心烦的“噗、噗”声。
  

  

  
它在外面。我在里面。
  

  

  
我们隔着一层透明的、坚不可摧的壁垒，彼此凝视，彼此绝望。
  

  

  
最后，它累了。它停在窗框上，翅膀不再扇动。它的身体，在清晨的微光里，显得那么脆弱，那么微不足道。一阵风吹来，它就像一粒灰尘，被轻易地卷走了。
  

  

  
我看着它消失的方向，心里没有一丝波澜。
  

  

  
因为我知道，我也一样。我也是一只被困在玻璃另一侧的飞蛾。我也在等待着，一阵足够强大的风，把我从这口华丽的、令人窒息的棺椁里，彻底地，吹走。
  

  

  
我开始收集那些“未完成”的东西。
  

  

  
比如，一本只写了序言的日记本。黑色的皮革封面，烫金的字体，像一块墓碑。里面的纸张，洁白，崭新，散发着一种傲慢的、未被玷污的气息。我买了一支非常昂贵的、据说能写出最漂亮字迹的钢笔。我蘸满了墨水，深蓝色的，像浓缩的夜空。
  

  

  
我坐在书桌前，准备写下我辉煌的、或者至少是真诚的、十七年的生命历程。
  

  

  
笔尖悬在纸面上方。一滴墨水，凝聚在笔舌的尖端，像一颗即将坠落的黑色眼泪。它颤抖着，悬挂在那里，仿佛在等待一个判决。
  

  

  
我等了多久？
  

  

  
一分钟？一小时？一个世纪？
  

  

  
最终，那滴墨水，因为无法承受自身的重量，坠落了。
  

  

  
“啪”的一声轻响。
  

  

  
它在洁白的纸页上，炸开了一朵丑陋的、墨黑的、无法挽回的花。那朵花，迅速地向四周蔓延，吞噬了周围的纤维，把那片神圣的洁白，变成了一张哭花的、肮脏的脸。
  

  

  
我看着那团墨迹。它像极了我的人生。还没来得及写下第一个字，就已经是一团无法收拾的污渍了。
  

  

  
我把那本日记本，连同那支昂贵的钢笔，一起扔进了垃圾桶。
  

  

  
还有那些枯萎的、被我藏起来的花。
  

  

  
不是玫瑰，也不是百合。是那种最不起眼的，路边的小野花。我曾经在放学回家的路上，看见它们，觉得它们很可怜，就把它们摘了下来。我把它们带回家，插在一个装满了清水的玻璃瓶里。
  

  

  
我每天给它们换水。看着它们。
  

  

  
起初，它们是新鲜的，带着泥土的腥气和阳光的温暖。花瓣是舒展的，骄傲的。
  

  

  
然后，它们开始枯萎。
  

  

  
不是那种轰轰烈烈的、一夜之间的凋零。而是那种，一点一点的，令人绝望的，衰老的过程。花瓣的边缘，开始卷曲，变黑，像被火烧过一样。原本挺拔的茎秆，变得疲软，弯