16BYGONE(2/2)
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的橙红色在走廊的荧光灯下一明一灭，他们靠在墙上，聊昨天那家店的女人。她把手枪举起来，对准第一个人的眉心，装了消音器的枪声像锤子砸在枕头上。下一秒，那人的眉心出现小小的黑洞，他靠着墙滑下去。
第二个人还没反应过来，太阳穴便多了一个洞。
烟头在地毯上烧出焦痕，化纤被烫得卷起来，发出一股甜腻的焦味。
她跨过尸体，推开事务所的大门。
里面是一个开放办公区，十几个穿黑西装的男人在工作，有人在打电话，听筒夹在肩膀和耳朵之间，一边说一边在便签上写字，有人在看文件，手指顺着数字往下移，有人在吃便当，筷子夹起一块炸鸡。
他们同时抬头。
47号开了第一枪。
打电话的人往后仰，听筒从他肩膀滑落，摔在桌上，电话线缠住了他的手腕。第二枪，看文件的人额头磕在文件上，血洇红了那些数字。第三枪，吃便当的人嘴里还含着炸鸡。
办公区顿时炸了锅。拔枪的，四散奔逃的，躲在桌子底下的。
47号像个野兽，动作精密地射杀跑动的人。躲藏起来的她暂时不想处理，尽管能打穿办公桌，可子弹同样珍贵。
换弹夹，啪嗒一声落地。
有人从走廊冲出来，手里端着□□。她侧身躲进隔间，枪声打进石膏板墙，碎屑像雪屑一样落下来。
她在对方换弹的间隙探出身子，两枪了结他。对方的冲锋枪在地毯上扫出一排弹孔，像缝纫机走过。
整个八楼突然安静下来，只有硝烟和血腥味，远处新宿的霓虹灯在窗外无声地闪烁。
她一边往里走，一边随手击毙躲起来的漏网之鱼。
最深处的和室里有人声，压得又低又急促，像在争论什么。她站在纸拉门前，摸出手雷，另一只手握住门边，横着一拉。
里面是五个已经拔枪的人，围坐在一张矮桌周围，桌上摊着地图和几包白色粉末。手雷从她手里滚进去，在地图上弹了一下，白色粉末被震得飞起来，像一小片突然升起又落下的云。
47号转身跑远。
背后的纸门碎片像蝴蝶一样飞起来，落在她肩上。
任务结束后，她从消防楼梯下去。走到五楼的时候腿开始发抖，肾上腺素的离去像海啸退潮之后露出的光秃秃的海底。
她在楼梯间坐了五分钟，背靠着冰凉的混凝土墙壁。深呼吸，平复杀戮带来的兴奋。
等腿不抖了，她才继续往下走。
凌晨三点，47号离开大厦。雨后的街道被都市的光污染氤氲得五光十色，如同颜料泼在水面上，任由它们自己流淌混合。
一个流浪汉缩在大楼旁边的纸箱里，看见她出来，整个人往深处蜷缩，纸箱的边缘被他抓得凹陷进去。
她从口袋里掏出一万日元的钞票，放在纸箱边上，压了一块小石头，以防被风吹走，然后消失在夜色里。
那天晚上之后，她有了代号：Veil。
起这个代号的人据说当时是这么描述：“那女人每次收工，现场全是烟，跟挂了一层纱似的，谁能看清她长什么样。”
后来以讹传讹变成“面纱一样看不见摸不着的刽子手”。
她对此感到疑惑，她从不蒙面行动。只是因为□□和硝烟，那些变成碎片的墙体与人的身体所扬起的灰尘，太多太浓，将监控摄像的镜头都涂成了灰色。
好话歹话？算歹。她不在乎。代号只是代号，和47号一样，叫什么都行。
22岁，Veil来到罗马。
这里和明斯克不一样。东欧的太阳像隔着磨砂玻璃看一盏日光灯，罗马的则是金黄色，从台伯河的水面上反射过来，将整座城市染成一种温暖的、昏昏欲睡的蜂浆神采。
Veil在那次任务的目标是一个意大利Mafia的中层干部，前三天踩点，第四天动手。
她从大陆酒店租了一把P30L，配湿式消音器。她喜欢P30L的握把，可以根据手型更换握把背板。
这是个干净的活。目标在自家阳台上喝浓缩咖啡的时候，后脑勺突然多了一个洞。杯子从他手里滑下去，在瓷砖地面上摔碎，香醇的咖啡与鲜血混在一起，冒着热气。
任务结束后她去大陆酒店交还武器，大堂穹顶上画着天使，翅膀张开，羽毛极致清晰、纤毫毕现，被几百年前的画家用掺了金粉的颜料描出边缘，在水晶灯中微微发光。
天使的脸平静安详，像是已经看遍了人间血腥，没有什么能让他动容了。
Veil走进大堂，看见一个人坐在酒吧的高脚凳上。黑色西装，黑发，背对着她，但她认出了这个背影。是JohnWick。
她停下脚步。
所有的感官像被一只手攥住，全部对准同一个方向。他正在喝波本威士忌。酒保在擦杯子，白布在玻璃内侧转圈，发出老鼠跑过木地板一样的吱呀声。整个酒吧只有他一个人。
她想走过去，说：我知道你。我看过你所有的任务档案。你在卡萨布兰卡的那次暗杀，目标坐在露天咖啡馆里，你从他身后经过，用一根钢琴弦。你在纽约的那一次，一个人，一把枪，七层楼。
她从十四岁开始看JohnWick的光辉历史，那些任务录像翻录了太多次，画面模糊，但她依旧能背出每一个动作的节奏，像一首听过就不会忘的歌。
她想说：我们有一样的烙印，我们都属于鲁斯卡罗姆。
FortisFortunaAdiuvat。
命运眷顾无畏者。
JohnWick忽然抬头看门口，另一个人走进来，手里拿着一摞金币，用油纸卷成一筒，两端封着红色的火漆。
他们有正事要谈。
Veil只好转身离开，阳光刺得她眯起眼睛。她在台阶上站了一会儿，走进街对面的小杂货店买了一瓶波本威士忌。
回到安全屋之后她打开酒倒了半杯，喝了一口，从食道一直烧到胃里，变成一小团持续燃烧的火。
她脱掉上衣站在镜子前，扭头看着自己的背，伸手摸了摸肩胛骨之间那行字，指尖能感觉到细微的凸起，像盲文。
命运眷顾无畏者。
逗留在罗马的几天，Veil遇见一个叫西蒙的男大学生。
他读艺术史，住在安全屋对面的公寓里，每天早上八点出门，背着一个书包，带子太长，走路的时候会在屁股上一拍一拍。
他在街角的咖啡店买卡布奇诺和羊角包，边走边吃，羊角包的碎屑掉在围巾上。
他不知道这条街上有多少扇窗户后面住着多少种不同类型的人，不知道对面三楼那扇永远拉着的窗帘后面，住着一个杀过几百人的女人。
他们第一次说话是在咖啡店。她排在他后面，他买完单转身太急，卡布奇诺撞在她胸口，泼了一身。
他的脸从脖子红到发根，手忙脚乱地掏纸巾，一边擦一边道歉，意大利语和英语混在一起，像两种不同颜色的毛线被猫抓散了缠成一团。
Veil看着对方通红的脸和耳朵，没有生气。
这个人不会构成任何威胁。
后来他开始偶遇她。在咖啡店，在超市，在街角的书店。他打招呼的时候会先笑，然后才说ciao。
Veil对西蒙完全无感，像对一件家具或一盏路灯，抑或路边长椅上的鸽子。她不需要家具，不需要路灯，不需要鸽子。
但西蒙不知道。他以为她的沉默是神秘，她的面无表情是忧郁，她从来不提自己的工作是某种需要被理解的孤独。他用自己看过的电影和读过的书在她身上拼凑出一个形象，和她本人没有