20老刀的七封信(1/2)

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费普西没有急着走。





他喝完那碗茶，把碗放回桌上，动作不紧不慢，像在自己家客厅。然后他站起来，拿起桌角的干果碟子往兜里一塞，朝宇航点了下头。





"跟我走。"





宇航没有动。他的眼睛从半眯变为聚焦，在费普西身上停了两秒。面前的这个人身材高大魁梧，四十五岁的年纪但体格比大多数年轻人还结实。面容方正，颧骨高耸，两鬓已经斑白。不是衰老，是长年过度使用以太能量导致的早衰。锁链大刀斜挎在背后，刀鞘上的磨损痕迹说明它跟着主人经历过无数次战斗。





他的左手少了一根小指。那只手就那么大大方方地伸出来，拿干果，端碗，推门。没有手套，没有假指，没有刻意藏在袖口里。像是故意留着给所有人看。





前世的宇航见过一种人。在公司里被裁掉的高管，出门的时候还笑着和同事握手，说"有空一起吃饭"。不是真的从容，是职业素养把最后一层皮撑住了。费普西不是这种。他的从容是真的。一个逃亡七年的人，如果还在假装从容，眼神里不会是这种警觉加坦然混合的东西。





"你为什么在等我们？"宇航问。





费普西看了他一眼。眼窝深陷，但目光锐利得不像一个在喝茶闲逛的人。





"因为郑磊的儿子一定会来。"他说。声音低沉，像砂纸磨过木头。"老郑比我了解你。他说你固执。固执的人收到信，不会不理。"





老郑。郑磊。宇航摸了一下大豆脖子上的铃铛。温热的。父亲和费普西认识。不只是认识，是旧识。





"走吧。"费普西又说了一遍。"这里说话不方便。"





他的目光又扫了一下茶馆的门口，再扫了一下窗户。扫视门窗。这个动作快得几乎看不出来，但宇航捕捉到了。每次说话之前，每次起身之前，费普西都会做这个动作。像呼吸一样自然，像伤疤一样永久。





前世的宇航在新闻里看过战后心理创伤的报道。从战区回来的士兵，坐在餐厅里也会选背靠墙的位置，每隔几分钟扫一遍所有出口。费普西的扫视不是这种频率。他的扫视更隐蔽，更训练有素，是一个被追杀过的人刻进骨头里的本能。





五个人出了茶馆。费普西走在最前面，步伐大而稳，长风衣的下摆在脚踝处晃动。宇航三人跟在后面。宇航的制服还是整整齐齐的，袖口的扣子扣好，不管到哪都不变。大豆走在宇航身侧，蓝色的光点眼睛盯着费普西的背影。路过石屋前那棵歪脖子树的时候大豆突然往地上一躺，四脚朝天，舌头吐出来，在树荫下打了个滚，然后翻身起来继续走。残焰没有跟进来，但现在也跟上了，蹲在队伍最后面，暗红色的身躯在巷子的阴影里穿行，独眼半阖，左前腿悬空，三步距离。





迈拉克城郊外。走了大约半小时。





石屋出现在一片碎石荒地的尽头。低矮的石墙，木门，屋顶晒着干辣椒。屋前有一棵歪脖子树，树下放着一把破椅子和一个水桶。看起来像一个普通西部老人的住所。但宇航的感知能力在靠近的时候微微启动了。石屋周围的以太流动有一种不自然的规律性。不是天然的地形纹理，是人为布置的感知结界。有人设了防线。





费普西推开门。门轴发出一声闷响。





屋里比外面凉。一间客厅，一张大木桌，几把椅子，墙上挂着一幅褪色的西部地图。角落有一个旧火炉，炉上坐着一把铁壶。简陋，但干净。





费普西把铁壶放到火炉上，点火，然后走到桌边。





他从风衣内衬里掏出一个布包，打开。





七封信。





信封的样式宇航认得。和他收到的那封一模一样。粗糙的牛皮纸，没有邮戳，封口用蜡封的，蜡上压着一个刀形的印记。锁链大刀的形状。





七封信。七个不同的收信人名字。宇航扫了一眼，他只认得自己那封上写的"宇航"。





"你不是唯一收到信的人。"费普西说。他把七封信在桌上一字排开，像在展示一副牌。"但你是唯一来的人。"





宇航看着那七封信。前世的他在公司里做过类似的事。项目遇到瓶颈的时候，他同时给七个部门的负责人发了邮--


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件，约他们开会。七个人，来了两个，其中一个还迟到了。不是邮件写得不够好，是大多数人不想沾手麻烦的事。
  

  

  
七封信，一个人来。
  

  

  
"其他六个人是谁？"宇航问。
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